Le poème du dimanche

                                                      Le copiste

                             C'est l'été. Dans l'air vole un moucheron taquin

                             Qui se pose et s'acharne au rond de la tonsure

                             Et que le moine, en vain, de sa manche de bure,

                             Chasse. Il fait chaud. Le froc sent la cire et le suint.

                             De celui qui vainquit l'Avare et l'Africain, 
                             Du grand Charles, de qui la gloire toujours dure,
                             Il copie avec soin, sans surcharge et rature,
                             La vie, ainsi que l'écrivit maître Alcuin.

                             Il s'arrête parfois, tourne la tête, songe ;
                             L'encre sèche, le soir vient et l'ombre s'allonge

                             Sur la dalle, et le moine a tressailli, croyant,

                             Dans la corne d'un pâtre, au fond de la campagne,
                             Là-bas, soudain entendre, au souffle de Roland,
                             Le cor de Roncevaux appeler Charlemagne.

                                                   Henri de Régnier